Das erste Wiedersehen hinter Gittern – Erinnerungen von Homayoun Abedi Bakhoda aus Qezelhesar!
Ich bin Homayoun Abedi Bakhoda, aus Fuman. Ein politischer Gefangener der 1980er Jahre, und erneut in den späten 2000er und frühen 2010er Jahren. Insgesamt über sieben Jahre habe ich in den düsteren Zellen von Evin, Gohardasht (Qezelhesar), Salmas, Somehsara und Lakan in Rasht verbracht – allein wegen meiner Unterstützung für die Organisation der Volksmojahedin Iran (MEK).
Zunächst will ich meine Geschichte dort beginnen, wo mein Körper und mein Leben für immer gezeichnet wurden. Am 14. Juni 1981 – der 24. Khordad 1360 – in Fuman. Ich wurde angeschossen, aus nächster Nähe. Der Pasdar hieß Alireza Daghighi. Es geschah, als ich verzweifelt versuchte, die Verhaftung meines Bruders zu verhindern. Die Kugel durchtrennte mein Leben: Seitdem bin ich von der Hüfte abwärts gelähmt. Mit Orthesen und Krücken schleppte ich mich noch, mühselig und unter Schmerzen.
Mein Bruder, Hormoz Abedi Bakhoda – ein leuchtender Stern, kaum erstrahlt – wurde am 1. August 1981, an seinem 19. Geburtstag, von den Henkern des Schlächter-Khomeini hingerichtet.
Die Verhaftung unserer Familie
Im November 1982, Aban 1361, stürmte eine Sondereinheit der Revolutionsgarden (IRGC) unser Haus. Mit Ausnahme meines Vaters, der nicht anwesend war, wurde die gesamte Familie verhaftet. Man brachte uns unmittelbar nach Evin. Was uns dort in den Verhören widerfuhr – ich erspare die grausamen Details. Nach vier Monaten ein sogenanntes „Gerichtsverfahren“ – eine Farce, keine Minuten dauerte es. Zwei, drei Wochen später informierte man mich mündlich: vier Jahre Haft. Dazu sechzehn Jahre auf Bewährung.
Es war wohl Mitte des Frühlings 1983, Frühjahr 1362, als ich zusammen mit rund zwanzig weiteren Gefangenen aus dem Trakt 1 des Ausbildungszentrums von Evin in Trakt 1 von Qezelhesar verlegt wurde. Erst kam Quarantäne – der sogenannte „Kuhstall“. Nach sieben, acht Stunden wurden wir in Trakt 8 gebracht.
Über den Eintritt in Trakt 8, wo Einzelhaft herrschte, will ich hier nicht im Detail sprechen. Viele meiner Kameraden haben bereits Zeugnis abgelegt. Jeder Neuankömmling wurde auf entwürdigende Weise körperlich und seelisch gebrochen. Die Grausamkeit, durchgesetzt von Daoud Rahmani – ein Name, der für Folter steht – und den Schlägertrupps der Pasdaran, ist bekannt.
Das erste Besuchstreffen in Qezelhesar
Mitte des Sommers 1983 – mein Name wurde für einen Besuch aufgerufen. Ich konnte es kaum glauben. Meine ganze Familie war in Haft – außer meinem Vater. Vielleicht war meine Mutter entlassen worden?
Mit einem pochenden Herzen machte ich mich auf den langen Weg von Trakt 8 zum Besuchsraum. Und dann – durch die Scheibe – sah ich sie. Meine Mutter. Lebendig. Frei? Ich griff nach dem Hörer, sagte auf Giliki (nordiranischer Dialekt): „Salâm mâdar.“ In wenigen Sekunden stellte ich ihr einige Fragen – ob Vater noch im Untergrund sei, ob bestimmte Informationen durchgesickert seien…
Plötzlich – Stille. Die Leitung tot.
Ein Pasdar, dessen Name mir entfallen ist, ging hinter mir auf und ab. Ich sagte ihm, das Telefon funktioniere nicht. Seine Antwort: „Mach einfach weiter.“ Also redeten wir nur noch mit Gesten. Wortlos. Aber voller Bedeutung.
Nach dem Besuch
Am Ende des Besuchs: Die Besucher sollten zurück in ihre Trakte. Doch mein Name wurde aufgerufen: „Du bleibst hier, die anderen gehen.“
Meine Freunde, Javad Sakkaki, Alireza Mahdizadeh – der später im Sommer 1988 hingerichtet wurde – sahen mich besorgt an. Ich nickte, schwieg. Sie gingen.
Ein Pasdar fragte mich: „Welche geheime Botschaft hast du auf deiner lokalen Sprache übermittelt, du hundsgemeiner Monafeq (Heuchler)?“
Ich: „Welche Botschaft? Ich hatte zehn Monate keinen Besuch! Ich habe nur meine Mutter begrüßt – dann war die Leitung tot.“
Seine Antwort war ein Faustschlag gegen meinen Kopf.
„Du verdammter Monafeq! Weißt du nicht, dass hier nur Persisch gesprochen werden darf?“
„Nein, das wusste ich nicht.“
„Doch, das wusstest du!“ brüllte er.
Er verband mir die Augen, zerrte mich vielleicht zehn, zwanzig Meter weiter zur Krankenstation. Ich stand, mit dem Gesicht zur Wand.
„Du bleibst hier, bis Hajji kommt und über dich entscheidet“, sagte er.
„Ich kann so nicht stehen. Mein Zustand erlaubt das nicht.“
Ein weiterer Schlag. Gelächter.
„Wenn du dich bewegst, reißen wir dich in Stücke!“
Warten auf Haj Davoud
Meine Gedanken kreisten um meine Mutter. Hatte ich ihr geschadet? Zwei Stunden vergingen. Mein Körper rebellierte. Der Schmerz im Rücken war unerträglich. Zweimal verlor ich das Bewusstsein. Ich fiel. Sie traten mich. Ich stand wieder. Meine Hände – taub.
Die Reumütigen – (Tavabs: die unter Folter gebrochenen Gefangenen) – werkelten in der Nähe, schweißten, brüllten: „Tod den Monafeqin (Heuchler)!“
Ich hörte den Gebetsruf. Ich sagte: „Ich will beten.“
Einer spottete: „Ein Monafeq betet doch nicht!“
Ich: „Meine Hände sind taub. Wenn ich falle, kann ich nichts dafür.“
Antwort: „Fällst du hundertmal – wir prügeln dich wieder hoch.“
Ich ließ mich absichtlich fallen – zweimal. Ich wurde geschlagen. Ich spürte nichts mehr. Kein Schmerz. Nur Leere.
Dann – eine Stimme: „Ist er das?!“
Meine Begegnung mit Haji Davoud – Die Folter beginnt
Haji Davoud. Er kam. Umringt von seinen Schlägern. Ich spürte seine Nähe.
Er: „Hör zu, ich weiß, du bist standhaft. Aber sag mir, welche Botschaft du übermittelt hast!“
Ich erklärte – zum x-ten Mal. Ich glaubte, er glaubte mir.
Plötzlich – ein Schlag ins Gesicht. Ich stürzte gegen die Wand, fiel. Mein Krückenstock zerbrach.
Drei, vier Männer stürzten sich auf mich. Faust, Tritt, Schimpfworte.
„Dreckiger Monafeq! Wir haben Berichte über dich. Ab jetzt gehörst du mir!“
Ich spürte nichts mehr. Als wäre mein Körper tot. Die Schläge klangen wie dumpfe Trommeln.
Er: „Steh auf, zurück in den Trakt!“
Ich: „Meine Krücke ist kaputt. Ich kann nicht.“
Er: „Dann kriech! Du bist doch ein Guerillero, oder?“
Sie traten mich, ich robbte. Schließlich packten sie mich am Hemd, schleiften mich. Vor Trakt 1 ließen sie mich liegen.
Zurück in Trakt 8
Nach Minuten kamen ein Pasdar (Revolutionsgardist) und einige Tavabs. Mit einer Schubkarre. Sie warfen mich hinein wie Schutt, wie Zement. Zweimal kippte sie – ich fiel auf den Beton. Gelächter.
Vor dem Tor von Trakt 8: Sie kippten mich aus. Wie wertloses Material.
Zehn Minuten später – Habib Hosseini, aus Azadshahr, einer der Hingerichteten von 1988 in Maschhad. Er hob mich auf. Trug mich in meine Zelle.
Und das…
… war die Geschichte meines ersten Besuchs im Gefängnis Qezelhesar.